Las letras se juntan sobre el papel. Mire a donde mire, borroso, no consigo percibir la cicatriz que bordea cada palabra, su trazo significante. Todo frente a mí es el penúltimo vacío que precede, ululante, a la convicción, nunca suficientemente firme, de estar procesando la vida de forma precisa.
Las letras se solapan, se abarullan, tratando de ganar una invisibilidad que no consiguen a costa de superponerse a sus aleatorias compañeras de palabra. El deslinde entre unas y otras es confuso, inexistente, y todo termina por ser una misma cosa: un enjambre de líneas y curvas intraducibles que cubren las hojas del libro.
No estoy segura de cuántas horas llevo así, mirando sin hallar una sola pista de lo que ayer dejé cuando cerré este libro. Pasó de repente, demasiado rápido; paralizada por el miedo, soy incapaz de desviar la vista fuera de los márgenes del papel por temor a encontrar del mismo modo la realidad desdibujada.
Tal vez la mente sea un almacén finito de mentiras; tal vez haya llegado al máximo de verdades que puedo digerir...
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3 coordenadas:
amplía ese papel con cicatrices
que tus ojos llegarán a todas partes
Hay dias o épocas q todo lo vemos borroso, tal vez todo depende del punto de visión, tal vez de nuestro propio estado de animo de como miramos hacia dentro para poder proyectar hacia fuera...
Genial tu texto describes justo lo q siento ultimamente... y genial como has dejado este rinconcito :)
Lo borroso a veces es más verdad que lo claro, la claridad desvirtúa la verdad? siempre hay algo detrás....
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